正文 NO.341 过敏

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    带着特有的温度，

    带着特有的气味，

    总让我惊措不及。

    我带着春天的纸巾，

    不住地反应着，

    一个个喷嚏，

    告诉我一首首诗。

    又是一个虚弱的季节，

    虚弱但无法伤感，

    虚弱但无法憎恨。

    这是秋姑娘给我的礼物，

    那绵绵的情意中充满了无尽的憎恨，

    我不知道自己过去永久的欠了什么，

    我总是过敏。

    在她来的时候，

    难道这就是爱情。