奇点小说

来自霍格沃茨的信（第5页）

“你先来。”艾琳娜推了推奥雷利安的肩膀，“记住，说清楚——对角巷。别像你爸爸第一次用的时候那样，说成了‘对角巷的隔壁那条街’。”

“我那次是紧张。”塞德里克说。

“你那次是喝多了。”

“那是黄油啤酒。不算酒。”

“你站都站不稳了还不算——”

奥雷利安没有等他们吵完。他抓了一把飞路粉，走进壁炉里，绿色的火焰舔着他的脚踝，暖暖的，一点也不烫。

“对角巷！”他把粉末往下一扔。

火焰猛地窜上来，把他整个人吞了进去。

这种感觉很难形容。像是在一个巨大的漩涡里旋转，同时被往好几个方向拉扯。壁炉一个接一个地从眼前掠过——客厅的、厨房的、走廊的——然后是一连串陌生的壁炉，有些里面有人，有些是空的，有些只有一张模糊的脸从火光中探出来，好奇地看他一眼。

然后他飞出来了。

“噗”的一声，奥雷利安从一座壁炉里跌出来，膝盖着地，手掌撑在冰凉的石板地上。

他抬起头。

破釜酒吧的大厅比他想象中小得多。几张旧桌子，几把旧椅子，吧台上摆着一排看起来很可疑的酒瓶。角落里坐着几个穿长袍的人，其中一个正在用勺子搅一杯冒着烟的饮料，另一个在看一份会动的报纸——报纸上的照片正在朝他挥手。

“小伙子，第一次用飞路网？”吧台后面的老头探出头来，笑眯眯地看着他。

“是的。”奥雷利安站起来，拍了拍膝盖上的灰。

“你父母呢？”

“在后面。”

话音刚落，壁炉里又喷出一团绿色火焰，艾琳娜从里面优雅地走出来——她甚至没有弯腰，只是稍微低了一下头，长袍的边角都没沾到灰。然后塞德里克从里面跌出来了，姿势和奥雷利安如出一辙：膝盖着地，手掌撑地，只是多了一声闷哼。

艾琳娜叹了口气。“十二年过去了，你还是不会用。”

“我在改进。”塞德里克站起来，揉了揉膝盖。

“你在退步。十二年前你至少还能站着出来。”

“那是因为十二年前我喝了——”

“我知道，黄油啤酒。”

破釜酒吧的老板汤姆显然认出了塞德里克。“维尔先生！好久不见。还是老规矩？”

“我们今天不去楼上，”塞德里克说，“去对角巷。”

汤姆点了点头，带着他们穿过吧台后面的走廊，走进一个小天井。天井里什么都没有，只有一面墙，和一排垃圾桶。

汤姆拿出魔杖，在墙上敲了几下。

墙动了。

不是倒塌，不是裂开，而是像一块被折叠的布一样，从中间慢慢展开。砖头一块一块地翻转身子，露出后面的拱门——越来越宽，越来越亮，直到整条对角巷像一幅被展开的画卷一样，完完整整地呈现在奥雷利安面前。

奥雷利安站在天井的阴影里，看着那条街。

鹅卵石铺的路，两边是歪歪扭扭的店铺，招牌在风里轻轻晃动。一家店门口堆着一箱一箱的坩埚，铜的、锡的、银的，在阳光下闪闪发亮。隔壁是一家卖猫头鹰的店，笼子里各种颜色的猫头鹰正在打瞌睡。再远一点，一家书店的门口排着长队，一个穿着金色长袍的男人正在给粉丝签名。

街上到处都是穿长袍的人。有的在买东西，有的在聊天，有的只是站在那里，仰着头看天空——天空中有一行紫色的字在飘，写着某个品牌的飞天扫帚正在打折。

“怎么样？”艾琳娜站在他身边，低头看他。

奥雷利安想了一下。“和书里写的不太一样。”

“哪里不一样？”

“书里没有写味道。”

这倒是真的。对角巷的味道很复杂——有坩埚的金属味、旧书的纸霉味、猫头鹰羽毛的腥气，还有一种甜甜的、像焦糖一样的气味，不知道是从哪家店飘出来的。